Estado de lo más racional, lúcido y visionario. Cuando arreglamos el mundo o por lo menos lo intentamos, lo creemos... Pero nadie nos escucha, o si lo hacen rápido somos unos soñadores, balas perdidas, bohemios sin remedio. Quizás una mujer que escribe sus deseos, quizás un superviviente que sigue pintando una y otra vez el mismo lienzo. SON, SOY, SOMOS, en el mejor caso una escasa porción de ángeles fuera de tiempo, de lugar, lejos de la claridad, - retales de niebla -. Anécdotas de contraportada de alguna revista con escasos lectores que suelen ser tan solo otras aves de la misma especie.
Son esas horas en general un pasadizo a verdades que no están al alcance del que no se decide a masticar lo que fluye entre callejones sin paredes, acantilados que hace mucho perdieron su nombre, libretas donde todo suda, realidades que se van a dormir cuando las sirenas de las fábricas se mezclan con funcionarios, estudiantes y el decorado que va sembrando la mañana. Cada mañana. Todas las mañanas. Todas las mañanas del mundo.
- (texto y foto MM) -*
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